Зимой 1935 года мы шли с Луговским по пустынной Массандровской улице в Ялте.
Было пасмурно, тепло, дул ветер. Обгоняя нас, бежали, шурша по мостовой, высохшие листья клена. Они останавливались толпами на перекрестках, как бы раздумывая, куда бежать дальше. Но пока они перешептывались об этом, налетал ветер, завивал их в трескучий смерч и уносил.

Есть в мире небольшие и неприметные города, которые, тем не менее, и целостны и колоритны, и забыть их невозможно. Случается, что своим магнетизмом и ничем не объяснимой притягательностью они обязаны характеру и жизни одного лишь человека. И только лишь из-за него, единственного, город распускается как цветок во всей своей божественной неповторимости и красках. Ялта – одно из таких мест. И своим цветением она обязана Антону Павловичу Чехову.

Признаться, в моем советском детстве этому дню большого значения я не придавала. Нет, ну конечно, были традиционные поздравления папам и мальчикам. Были открытки, которые мы рассылали родственникам по всему Союзу. Было ощущения приподнятости над буднями. Все это – было. Не было у меня одного – понимания глубины и значения. Но это и неудивительно. Только сейчас начинает проявляться, да и то... как в сумерках.

Не могу ни слова из себя выдавить, когда мои старые друзья в телефонном разговоре ждут, что я скажу им не «Привет!», а отвечу соответственно их «Слава Украине!». Я не могу ненавидеть русских, как этого требуют новые политические реалии. Старой, моей страны уже нет. Поэтому вместе с 93% тех, кто выбрал Россию, я «пакую чемоданы» и прощаюсь с Украиной. Я буду за тебя молиться, моя мученица.

© 2021 Альманах "Старая Ялта". All Rights Reserved. Designed By Zanoff
Яндекс.Метрика